I believe in miracles
Все персонажи являются вымышленными. Все совпадения с реальными людьми или событиями считать в уме случайными.
Сначала ты такой: "Да ну быть не может!" Потом вспоминаешь, что ты - сантехник, и: "Данунах*й, вы там че-на все еб*нулись на?! Какой на*уй кирпич?!"
Суть в том, что кирпичи обычно падают вертикально. Иногда летают горизонтально. Точнее - по параболе. Вроде...
Первое время ты считаешь себя бессмертным. Хули там, тебе суждено умереть при невозможных обстоятельствах, а это значит, что тебе ваще не суждено умереть. Ты хлещешь денатурат из горла, вызываешь десяток проституток, даже юзаешь муку вместо кокаина, надеясь на силу самовнушение. Емана, да твое самовнушение так дажеко пошло, что, стоя перед зеркалом, ты поглаживаешь себя по пузу и называешь Дональдом Макдональном Дунканом Маклаудом.
Но однажды утром у тебя появляется легкая тревожность. Затем - легкий страх. Затем - легкая паника.
И вот однажды, когда ты со всей дури фигачишь тросом канализационные трубы, ты понимаешь, что если это пророчество - то оно сбудется.
Через неделю ты начинаешь оглядываться.
Через две увольняешься с работы.
Через три продаешь свою двушку напротив новостроя и покупаешь загородный дом. Из дерева. В первый же день разбираешь камин и дымоход. Потому что из кирпича.
Ты запираешься в доме, не выходишь без надобности, а все надобности справляешь в ведро. Раз в неделю твой друг Петрович привозит тебе продукты и бутылку "Столичной".
Ты понимаешь, что здесь тебя не найдет никакой кирпич. Но подсознательно ждешь. По ночам прислушиваешься в каждому шороху. Заказываешь через интернет ружье. Оно, конечно, от кирпича не спасет, но с ружьем не так страшно, как без ружья. К тому же, застрелиться - это твой последний шанс доказать миру, что все эти самосбывающиеся пророчества - полная фигня.
Через год какое-то мудло покупает участок напротив тебя и начинает строить трехэтажную кирпичную виллу. Ты заколачиваешь окна и двери, еду принимаешь через подкоп из погреба. Тебе уже нужно 7 бутылок "Столичной" в неделю, чтобы выдерживать все тяготы борьбы за существование.
Проходит еще три года. Ты окончательно сходишь с ума. Ты считаешь, что лучше умереть от кирпича, чем сидеть вот так вот взаперти. И тут тебя осеняет, что никто не говорил, что от кирпича ты погибнешь скоро. Быть может, это случится лет через 50.
С воодушевлением ты выбираешься на улицу. В старой ночной сорочке твоей прабабки, которую нашел в старом сундуке. С бородой до колен. Щурясь от солнечного света. Ты выходишь на улицу и начинаешь бурно радоваться солнышку.
Вскоре ты возвращаешся к обычно жизни.
Все зашибись. Ты возврашаещься на работу, снова с радостью копаешься в чужом дерьме. получаешь первую зарплату, берешь бутылку "Столичной" и собираешься к Петровичу. Ты уже заходишь во двор и видишь заветный подъезд.
Но во дворе детвора играет в "Энгри Бердз". Злополучными кирпичами.
Один из них и становится грозным перстом судьбы.
Рест ин пис, сантехник Василий.
В принципе, ты мог бы забить на это пророчество, не сидеть 4 года в подвале. Ты бы махнул на Гоа, или там в полярную экспедицию. Но однажды тебе позвонили бы и сказали, что твой друг Петрович на смертном одре, и у тебя есть сутки, чтобы с ним проститься. Ты примчался бы на личном вертолете. Но попал бы в тот же самый двор в то же самое время.
Мораль сей басни такова: то, что должно случиться - обязательно случится. От нас зависит только то, чем мы заполним расстояние то точки А до точки В.