Люди смотрят из окна,
Называя имена,
Люди смотрят на часы,
Узнавая времена,
Люди смотрят на меня,
Люди думают, пьяна,
Или, может быть, больна,
А внутри меня - волна!


февраль, холодные лавочки, вид на море.
горячий чай - но это уже позже.
замерзшие уши и теплые коты.
только на этот раз - Флер, Эйфория.
музыка, от которой хочется спрятаться, но в то же время слушать снова и снова.
...а в этом городе вообще очень сложно спрятаться. прячешься от людей - тебя находят мысли. прячешься от мыслей - тебя находят люди. смотрят, пялятся вечно - независимо от того, знают они тебя или нет. кто-то оценивающе, кто-то с жалостью, кто-то с завистью, кто-то со злостью. а какое им, собственно, дело? они меня не знают, я их тоже. ну и что с того, что мы живем в одном городе? у них всех - примитив на лбу, ощущение собственного совершенства и разговоры о том, чем закончится "дом2". или "дом3" - какой там щас?
а ты сидишь себе, уткнувшись в окошко. и грустно, очень грустно, и смешно - глядя не все эти пустые глаза. они не знают, что играет у тебя в наушниках. они не знают, о чем ты сейчас думаешь. значит, удалось спрятаться. хотя бы наполовину.
в центре - пробка.
нервные водители.
спешащие пешеходы.
красные цифры на черном мониторе.
кислород, разбавленный выхлопными газами и заводской копотью.
а там - другой мир. совершенно.
в который раз удивляюсь - как им удалось сказать то, что давно я сама хотела сказать? наверное, потому, что я однажды ушла в прозу. мне всегда казалось, что стихи - это для слабых, ранимых личностей и пр. а проза - для тех, кто сильнее духом. для тех, кто менее эмоционален. в прозе намного проще спрятать истинный смысл.
и скрипка, матьвашу, какая скрипка!
...и кислород уже не нужен...
можно просто не_дышать. и жить, пропуская через себя каждый аккорд.

...и можно остановиться, застыть, замерзнуть.
можно разбить - зеркало, градусник, циферблат.
можно просто незаметно подменить расклады.
а можно, собрав по крупицам остатки силы воли, попробовать выкарабкаться на льдину. и пусть она снова треснет. но, в конце концов, это лучше, чем вообще ничего...

Люди смотрят из окна,
Люди думают, пьяна,
Или, может быть, больна,
И не знают, что что она...

...Что эта волна меня сбила с ног,
Разнесла об камни,
Разорвала на части
И, изранив ракушками,
Швырнула в песок,
Есть ли что-нибудь,
Что в моей власти?