Вот знаете...
С одной стороны я - 26-летняя тетка с двумя красными дипломами.
Интроверт, который отлично переносит одиночество. Да, я могу несколько дней кряду вообще не разговаривать с людьми и не видеть их - и все ок.
Я прекрасно знаю, что никаких потусторонних сил не существует. По крайней мере, в этой квартире. По крайней мере, ко мне они прийти не могут. Надо бояться живых людей, от них круг мелом на полу не поможет. Люди могут выломать дверь, выбить окно, выдернуть шнур.
Но когда я остаюсь одна в пустой квартире и точно знаю, что если со мной что-то случится - мой трупик найдут только через две недели напрочь сгнившим - становится невыносимо грустно.
Или когда в час ночи боишься выйти и комнаты и дойти до, пардон, туалета, или в кухню за водичкой, потому что кажется, что по коридору кто-то ходит. Кухня - это вообще другой конец квартиры, и в моей комнате никогда не слышно, что там происходит. Может, там Феорский Демон чаек попивает. Или вурдалак какой помидорами чавкает. Или сама Смертушка ножи точит.
Но на пути в кухню - еще целая полоса препятствий. Входная дверь, за которой по определению кто-то стоит. Или кто-то скребется в замочную скважину.
Леина комната, из-под двери которой видится странное свечение.
Шкаф, возможно, исчезательный.
Про балкон я вообще молчу. Пауки и залетевшая еще два дня назад бабочка - это ничто по сравнению со странным скрипом половиц. Или вот когда качается тень от сохнущего полотенечка.
И я, 26-летняя тетка с двумя красными дипломами, багажом медицинских знаний, интровертностью и пилочкой для ногтей, сижу на диване и грызу одеялко. Дверь в комнату не запирается. Дверь с балкона можно легко открыть. Даже ключ, провернутый наполовину и оставленный в замочной скважине входной двери, не успокаивает.
Ноутбук - мой щит, пилочка для ногтей и вилка в остатках салата - мой меч.
Если что-то случится - мне нужно спасти черепаху.
Ничего не случается. Но, кажется, стоит мне уснуть - как обязательно случится.
Я понимаю, что все это - полный бред, кто-то в детстве пересмотрел страшного кино и перечитал страшных книжек а еще кого-то папа в 5 лет в комнату страха сводил - и здравствуй, трехнедельный психоз.
Понимаю.
Но, бля, какая-то часть разума впадает в панику и истерит как вот та пятилетняя девочка в комнате страха, когда во тьме из темного гробика на нее поднимается скелет, а мимо с диким визгом пролетает ведьма, цепляясь за паутину.