Вот бывает же такая херь: у тебя и работа, и куча друзей, а не происходит ничего такого, о чем можно было бы написать в дневничке (не бложике, а в дневничке, ибо бложик - это хипстота какая-то. Только дневничок, только хард-кор. - Прим. авт.)
А бывает, что ты сидишь дома, печешь блины, работаешь на гребаном сайтике - и за полдня можешь насобирать тем на 10 постов. Ну, не на 10, но на 6 я сегодня точно собрала.
Вот, например, про блины.
Я сегодня писала тестовое задание, для возможного будущего работодателя. Написала, отправила, а через 30 секунда стала почту проверять. Сначала каждые 30 секунд, потом - 40, потом - 45. Нет, головой я, конечно, понимаю, что у человека ворох своей текущей работы, а мой текст нужно прочесть, вникнуть, сформировать представления и замечания. Но вот этот процесс ожидания - это же просто адище какое-то. Ни тебе покушать, ни чаю выпить, ни, пардон, в туалет отлучиться по очень, даже ООООЧЕНЬ важному делу. Ибо вдруг ты только добежишь - а тебе тут на почту ответили, а ты про... пустишь опять свой драгоценный шанс.
Тут я сделаю лирической отступление и расскажу, почему я так трепетно отношусь к санузлам.
читать дальшеВообще мало кто знает, что когда-то давно я стихи писала. А однажды - вот как отрезало. Людишки, которые знали меня в то время, долго и упорно строили догадки о том, что же могло случиться. А причина-то банальна проста.
Каждое лето меня отправляли на деревню к бабушке. Классический такой домик в деревне, с шестью сотками огорода, десятками метров поливочного шланга, сбором колорадских жуков на картошке и удобствами во дворе. Удобства находились в дальнем конце двора, а прямо возле этого деревянного домика, выкрашенного то в красный, то в зеленый цвета, находится куст восхитительной белой сирени. Сирень и серень, вот прям как Бонни и Клайд, или там двое из ларца одинаковых с торца. Мечта интроверта, я вам скажу. Очевидно, именно там я однажды родилась как журналист. Поэтому я и называю себя дерьмовым журналистом. Потому что, уж простите на пикантные подробности, спокойненько записать весь бред, творящийся в блокнотик, да так, чтобы никто из-за спины в него не заглядывал, можно было именно там.
Ох, сколько поэзии было там написано! Если бы когда-нибудь удалось издать этот сборник, я бы назвала его как-нибудь пафосно. Вот у Лютика было "Полвека поэзии" - а я что, хуже? Назвала бы "Июльские фекалоиды", или там "Кишечник мироздания". И с пафосом, и с эпатажем, и вообще постмодерном так и прет.
Но однажды случился конфуз. Вся моя писанина и пенал с ручками все оттенков канули в ... выгребную яму.
С тех пор я пишу только прозу.
Вторая история о санузлах предельно коротка проиллюстрировать ее можно анекдотом про блондинку.
На экзамене профессор просит блондинку объяснить, почему вода притягивает электричество, и она такая: "Каждый раз, как я лежу в ванной, у меня звонит телефон".
Не смешно. Потому что риск утопить телефон в ванной - это грустно. Как вы поняли из предыдущего абзаца, тема утопления дорогих для меня вещей слишком болезненна. А за те 20 минут, пока плещешься в теплой водичке, приходится раза 2-3 чесать через всю квартиру за звонящим телефоном. Нет, можно, конечно, проигнорировать, но потом начинаются вопросы о нецелевом использовании средства мобильной связи ввиду сложной его доступности для принятия сигналов.На почту, мне, к слову, не ответили, но на телефон перезвонили. Но это уже совершенно другая история...